31.7.11

amar, temer, dormir

sueño profundo - b. yoshimoto

me encanta la capacidad de banana, que viene en este libro de las raíces profundas del rizoma de kawabata, de relacionar a sus personajes con la naturaleza. de entablar relaciones causales espontáneas que no son tan simples ni aceptables en el mundo normal, pero que no cuestionaríamos. y todo en ese universo dulzón (pero no edulcorado), calentito y suave como las mañanas de domingo en la cama. o las noches de sábado que nos tientan al sueño profundo.

"En cualquier caso, el simple hecho de estar junto a él me provocaba una terrible sensación de soledad. ¿Por qué sería? Yo siempre estaba un poco triste, acosada por la añoranza de la luna que brillaba en la lejanía mientras me iba hundiendo eternamente en lo más hondo de la noche azul y me teñía de azul hasta la punta de las uñas.
Cuando estaba con él me convertía en una mujer sin palabras."

"La primera vez que quedamos era pleno invierno. Fuimos a la playa en coche. El domingo después que yo hubiese dejado mi trabajo de media jornada, él me propuso una cita. Había sido mi jefe y yo sabía que estaba casado. Fue un día muy, muy largo. Ahora puedo sentir que, aquel día, ya había empezado a producirse en mí una gran transformación. En algún momento de aquel día, yo dejé atrás a la chica saludable que había sido. En realidad, nada cambió, pero, o lo largo de las horas, la corriente de algún destino enorme y oscuro, irresistible, empezó a arrastrarnos a ambos. Y no me refiero simplemente a la energía sexual del amor, sino a una corriente inmensa, terriblemente triste, contra la cual nada podía la unión de nuestras fuerzas.
Con todo, yo entonces todavía estaba contenta, llena de vida; ni siquiera nos habíamos besado y ya lo amaba más que a nada en el mundo. ël conducía el coche a lo largo de la línea de la costa: el mar era hermoso y yo sentía cómo, al compás de los destellos que titilaban en las olas, una gran energía se vertía resplandeciente dentro de mí, y yo era feliz."



no hard feelings - 2011 - d. salle

AMY

love is a losing game - a. winehouse






For you I was a flame
Love is a losing game
Fire storey fire as you came
Love is a losing game

Why do I wish I never played
Oh what a mess we made
And now the final frame
Love is a losing game




Played out by the band
Love is a losing hand
More than I could stand
Love is a losing hand

Self professed... profound
Till the chips were down
...know you're a gambling man
Love is a losing hand

Though I'm rather blind
Love is a fate resigned
Memories mar my mind
Love is a fate resigned

Over futile odds
And laughed at by the gods
And now the final frame
Love is a losing game

7.7.11

prodigio V.

escena 1

Un caballo hecho de líneas aplanadas recorre hacia el horizonte la textura del campo.
Silencio.
Se escucha un pájaro.
Se escucha el trote del caballo.
En el campo relampaguea. El viento mueve las hojas de los árboles. La tierra tiembla y se desgrana. Los terrones de desprenden del pasto y las patas del caballo se hunden en la despedazada maleza. Se repliega.
El caballo tambalea.
Silencio.
Se escucha una caída.

escena 2

Sale el sol en campo abierto. El horizonte está teñido de rojo. Cantan miles de cotorras, ruidosas con sus picos en alto. Construyen nidos; cacarean gallinas.
Se escucha venir al caballo, cascos.
El cielo clarea, cristalizado por el frío. No parece haber nadie.
Se despierta. El día, como un manto celeste cala en la cama como una clarividencia del sueño.
Se escuchan, amortiguados por el vidrio de la ventana, unos clamores, lejos.
Las crines relucientes se baten al viento, sacuden la tierra reseca.

escena 3

Lo metálico no existe. Hay una mecanicidad en las manos. Palancas. Son máquinas dormidas las que amansan la naranja para molerla.
Jugo. Sed que amaina. Se escucha el líquido que se escurre.
Dulzor impregnado en la mesada.
En el campo, afuera, todavía hay una luz azulada. Se intuye el frío.
Se ve una nube baja.
Silencio.
_____________MAÑANA LLUEVE_____________

Más gotas naranjas aguadas percuten la madera.
en un examen de primaria un compañero me sopla la palabra que no sé. me da la palabra exacta para que toda esa pregunta que tengo por delante y que ignoro se responda como sola, se despliegue en la prueba, que era una hoja en blanco, despertando mi memoria. como si mi mano no fuera mi mano. me veo hoy, desde afuera, escribir a los 7 años como una muerta. eso marca para siempre, hoy, mi relación con la escuela, con mi compañerito, con mis manos y con la escritura. eso marca para siempre lo que quiero de mí misma. ser sólo memoria, que alguien escriba por mí. me importa mi mano, me importa mi cuerpo, lo que sale de mi mano como sangre.

que me saquen sangre me resulta un acto de violencia. mi sangre también soy yo. mi sangre que se enfría en un tubo de ensayo frío y esterilizado soy yo. lo siento como si degenerara, como si se me disecara el alma.
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