La letra de la canción del post anterior. Y la traducción cortesía de Gabo. ¡GRACIAS!
Insieme a te non ci sto più
Insieme a te non ci sto più
guardo le nuvole lassù
cercavo in te la tenerezza che non ho
la comprensione che non so
trovare in questo mondo stupido.
Quella persona non sei più
quella persona non sei tu
finisce qua chi se ne va che male fà.
Io trascino negli occhi
dei torrenti d'acqua chiara
dove io berrò.......
io cerco boschi per me
e vallate col sole più caldo di te.
Insieme a te non ci sto più
guardo le nuvole lassù
e quando andrò devi sorridermi se puoi
non sarà facile ma sai si muore un po' per poter vivere.
Arrivederci amore ciao
le nubi sono già più in là
finisce qua chi se ne va che male fà.
Arrivederci amore ciao
Arrivederci amore ciao
Arrivederci amore ciao
No estoy más con vos
No estoy más con vos, miro las nubes allá arriba
Buscaba en vos la ternura que no tengo
La comprensión que no sé encontrar en este mundo estúpido
Esa persona ya no sos, esa persona no sos vos
Termina acá, qué mal hace el que se va.
Arrastro en los ojos torrentes de agua clara
De los que beberé, busco bosques para mí
Y valles con un sol más caliente que vos.
No estoy más con vos, miro las nubes allá arriba
Y cuando me vaya tenés que sonreirme si podés
No será fácil pero, sabés, se muere un poco para poder vivir.
Adiós amor, chau, las nubes ya están más allá
Termina acá, qué mal hace el que se va.
Y cuando me vaya tenés que soneirme si podés
No será fácil pero, sabés, se muere un poco para poder vivir.
Adiós amor, chau,
Adiós amor, chau,
Adiós amor, chau.
31.3.09
Sobre Abel Gance: que era un director innovador, maravilloso, que inventó los zombies (J'acusse, una película sobre muertos en combate que se levantan mutilados de sus tumbas para impedir una nueva guerra), que inventó técnicas locas (Napoleon, una película cuya duración jamás fue conocida, créase o no...; en esta Gance subdivide en 4 y en 9 la pantalla para mostrar la situación desde varios puntos de vista y, sobre el final, agrega dos pantallas), que en The End of The World filma una orgía como nunca nadie filmó una orgía.
Un gran descubrimiento reciente, se puede bajar por BitTorrent.
15.3.09
11.3.09
San Francisco, 16/6/1979
Casa de Coppola sobre Broadway. Afuera un viento muy fuerte sacude con violencia los arbustos de laureles. Los veleros en la bahía se inclinan por completo; las olas están afiladas, inquietas. Desde Alcatraz, el faro manda señales en pleno día. Todos mis amigos no están ahí. Cuesta acometer este trabajo, esta enorme carga de los sueños. Sólo los libros dan algún consuelo.
La torrecita, arriba en la esquina de la casa, designada ingenuamente para la meditación, está repleta de una claridad tan chillona que me atrevo a asomarme sólo de a un minuto por vez, luego me hace retroceder de nuevo. Puse la pequeña mesa contra la única porción de pared, el resto son ventanas llenas de luz enloquecida, y en la pared dibujé con regla y lápiz puntiagudo una retícula de precisión matemática. Eso es todo lo que veo: el punto donde las líneas se cruzan. Trabajo en el guión con mucha furia y urgencia. Será apenas poco más de una semana, mirando fija y desquiciadamente ese punto.
El aire está fresco, casi frío. El viento golpea de tal forma contra los vidrios que pierdo el punto frente a mí y me doy vuelta directo hacia la luz, tan filosamente clara que duele en los ojos. Sobre el puente Golden Gate se mueven diminutos puntitos de autos. Tampoco la oficina de correos al final de la colina servía de refugio. De regreso, subiendo el camino empinado, me sobrepasaban por el suelo las hojas secas. Era el fin de la primavera, pero el follaje caído estaba coloreado de amarillo y rojo oscuro. El viento lo hacía avanzar delante de mí por sobre la colina de piedra, y cuando llegué arriba el puño del vacío lo había arrebatado. Una vez más, y como un escalofrío, me entró contra cualquier intento de defensa la certeza de hallarme en una estrofa de un poema ajeno, y me sacudió de tal forma que miré furtivamente a mi alrededor por si me habían visto. La colina se convirtió en un enigmático monumento de hormigón, y eso hizo que hasta la colina se asustara de sí misma.
Werner Herzog
Casa de Coppola sobre Broadway. Afuera un viento muy fuerte sacude con violencia los arbustos de laureles. Los veleros en la bahía se inclinan por completo; las olas están afiladas, inquietas. Desde Alcatraz, el faro manda señales en pleno día. Todos mis amigos no están ahí. Cuesta acometer este trabajo, esta enorme carga de los sueños. Sólo los libros dan algún consuelo.
La torrecita, arriba en la esquina de la casa, designada ingenuamente para la meditación, está repleta de una claridad tan chillona que me atrevo a asomarme sólo de a un minuto por vez, luego me hace retroceder de nuevo. Puse la pequeña mesa contra la única porción de pared, el resto son ventanas llenas de luz enloquecida, y en la pared dibujé con regla y lápiz puntiagudo una retícula de precisión matemática. Eso es todo lo que veo: el punto donde las líneas se cruzan. Trabajo en el guión con mucha furia y urgencia. Será apenas poco más de una semana, mirando fija y desquiciadamente ese punto.
El aire está fresco, casi frío. El viento golpea de tal forma contra los vidrios que pierdo el punto frente a mí y me doy vuelta directo hacia la luz, tan filosamente clara que duele en los ojos. Sobre el puente Golden Gate se mueven diminutos puntitos de autos. Tampoco la oficina de correos al final de la colina servía de refugio. De regreso, subiendo el camino empinado, me sobrepasaban por el suelo las hojas secas. Era el fin de la primavera, pero el follaje caído estaba coloreado de amarillo y rojo oscuro. El viento lo hacía avanzar delante de mí por sobre la colina de piedra, y cuando llegué arriba el puño del vacío lo había arrebatado. Una vez más, y como un escalofrío, me entró contra cualquier intento de defensa la certeza de hallarme en una estrofa de un poema ajeno, y me sacudió de tal forma que miré furtivamente a mi alrededor por si me habían visto. La colina se convirtió en un enigmático monumento de hormigón, y eso hizo que hasta la colina se asustara de sí misma.
Werner Herzog
10.3.09
-Cuánto tiempo sobra.
-Las sobras que el tiempo nos deja.
-Las sombras que el tiempo nos deja.
-Y las luces, ¡las luces!
-No, es de noche; las luces son naranjas y de alumbrado público.
-¿No te gusta que el asfalto crezca a cada segundo en la noche y se llene de gente que va como muerta? Hay algo de fantástico, de vivo ahí dentro.
-Hay cinismo, hay miedo, hay un nudo en el fondo de la garganta llagada.
-Pero ese mismo es el dolor que hace que la ciudad viva.
-Pero no vive.
-Las sobras que el tiempo nos deja.
-Las sombras que el tiempo nos deja.
-Y las luces, ¡las luces!
-No, es de noche; las luces son naranjas y de alumbrado público.
-¿No te gusta que el asfalto crezca a cada segundo en la noche y se llene de gente que va como muerta? Hay algo de fantástico, de vivo ahí dentro.
-Hay cinismo, hay miedo, hay un nudo en el fondo de la garganta llagada.
-Pero ese mismo es el dolor que hace que la ciudad viva.
-Pero no vive.
4.3.09
3.3.09
Ya estamos en marzo que es el mes en el que se nos caen las hojas y en el que ya no crece nada de las macetas. No me gusta marzo.
Me levanto a la mañana pensando que no estoy en marzo, que marzo es una pesadilla de la noche. Me levanto pensando que es diciembre, el calor me ayuda, y por un rato estoy en diciembre y todo está por florecer, por dar frutos, por proponerme agua y sol y vientos calientes. Pero en seguida diciembre se desvanece con el té de la mañana y vuelvo a estar en marzo.
Me levanto a la mañana pensando que no estoy en marzo, que marzo es una pesadilla de la noche. Me levanto pensando que es diciembre, el calor me ayuda, y por un rato estoy en diciembre y todo está por florecer, por dar frutos, por proponerme agua y sol y vientos calientes. Pero en seguida diciembre se desvanece con el té de la mañana y vuelvo a estar en marzo.
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