23.12.11
16.12.11
9.12.11
PRODIGIOS en voz y video
El 17 de diciembre, a partir de las 19 hs. presentamos las novedades editoriales de Ediciones Encendidas en Casa Trueno (pedir dirección a ediciones_encendidas@yahoo.com.ar), entre ellas mi libro de poesía y relatos Prodigios.
Espero verlos ahí!
Espero verlos ahí!
2.12.11
ESC. 1 - EXT. - NOCHE
La lluvia fue tirándole flores a los autos. La ciudad es un gran velorio de jacarandá y tilo. Las cubiertas mojadas rechinan sobre el asfalto caliente.
Un semáforo se pone en rojo.
ESC. 2 - EXT. - NOCHE
Un joven camina a contramano por la mitad de una avenida vacía. Tiene el pelo largo y una remera de los Rolling Stones. Llega a una estación de servicio. Hay un solo playero.
Adentro, nadie atiende.
ESC. 3 - INT. - AMANECER
El ruido de las llaves que chocan sobre un vidrio. Por la ventana, entra la luz del sol que sale en el cielo a despejado.
Suena un teléfono celular.
La lluvia fue tirándole flores a los autos. La ciudad es un gran velorio de jacarandá y tilo. Las cubiertas mojadas rechinan sobre el asfalto caliente.
Un semáforo se pone en rojo.
ESC. 2 - EXT. - NOCHE
Un joven camina a contramano por la mitad de una avenida vacía. Tiene el pelo largo y una remera de los Rolling Stones. Llega a una estación de servicio. Hay un solo playero.
Adentro, nadie atiende.
ESC. 3 - INT. - AMANECER
El ruido de las llaves que chocan sobre un vidrio. Por la ventana, entra la luz del sol que sale en el cielo a despejado.
Suena un teléfono celular.
27.11.11
domingo: juancarlosonetti
la muerte y la niña - j.c. onetti
"(Aquel momento verdadero en que uno de los amantes, casi nunca la mujer porque se sabe, y es cierto, inmortal, celosamente repetida desde el principio y hacia el infinito. Aquel pasajero, rápidamente olvidado momento en que uno de los dos logra ver, sin propósito, con un adelgazado deseo de pedir perdón, excusarse, bajo la piel de la cara ajena, abrillantada por el amor o el vino, a través de la piel de la cara que se quiere. Cuando uno de ellos tropieza con, traspasa sin desearlo la piel tan lastimosamente indefensa, tensa o blanda de la cara del otro. Y va durante un segundo, adivina y mide la dureza y la audacia de los huesos, el candor de los pómulos, la fragilidad o el inútil grasoso atrevimiento del mentón. Cuando uno de los amantes sospecha -una chispa y el olvido- la calavera futura y ya puesta en el mundo, en su vida, del otro amante.)"
"Que el tiempo no existe por sí mismo es demostrable; es hijo del movimiento y si éste dejara de moverse no tendríamos tiempo ni desgaste ni principios ni finales. EN literatura Tiempo se escribe siempre con mayúscula."
(un libro para subrayarlo todo)
"(Aquel momento verdadero en que uno de los amantes, casi nunca la mujer porque se sabe, y es cierto, inmortal, celosamente repetida desde el principio y hacia el infinito. Aquel pasajero, rápidamente olvidado momento en que uno de los dos logra ver, sin propósito, con un adelgazado deseo de pedir perdón, excusarse, bajo la piel de la cara ajena, abrillantada por el amor o el vino, a través de la piel de la cara que se quiere. Cuando uno de ellos tropieza con, traspasa sin desearlo la piel tan lastimosamente indefensa, tensa o blanda de la cara del otro. Y va durante un segundo, adivina y mide la dureza y la audacia de los huesos, el candor de los pómulos, la fragilidad o el inútil grasoso atrevimiento del mentón. Cuando uno de los amantes sospecha -una chispa y el olvido- la calavera futura y ya puesta en el mundo, en su vida, del otro amante.)"
"Que el tiempo no existe por sí mismo es demostrable; es hijo del movimiento y si éste dejara de moverse no tendríamos tiempo ni desgaste ni principios ni finales. EN literatura Tiempo se escribe siempre con mayúscula."
(un libro para subrayarlo todo)
22.10.11
el cuerpo del delito
r. saviano - gomorra
"Creemos estúpidamente que, por alguna razón, un acto criminal debe ser más premeditado y deliberado que un acto inocuo. En realidad, no hay diferencia. Los actos poseen una elasticidad de la que los juicios éticos carecen".
"Después de haber visto decenas de personas asesinadas, manchadas de su propia sangre mezclada con la suciedad, desprendiendo olores nauseabundos, miradas con curiosidad o indiferencia profesional, evitadas como residuos peligrosos o comentadas con gritos convulsos, he llegado a una sola conclusión, una idea tan elemental que raya la idiotez: la muerte da asco."
"Creemos estúpidamente que, por alguna razón, un acto criminal debe ser más premeditado y deliberado que un acto inocuo. En realidad, no hay diferencia. Los actos poseen una elasticidad de la que los juicios éticos carecen".
"Después de haber visto decenas de personas asesinadas, manchadas de su propia sangre mezclada con la suciedad, desprendiendo olores nauseabundos, miradas con curiosidad o indiferencia profesional, evitadas como residuos peligrosos o comentadas con gritos convulsos, he llegado a una sola conclusión, una idea tan elemental que raya la idiotez: la muerte da asco."
19.9.11
17.8.11
mis vegetales!
vega-tables - brian wilson
me encantó este tema que le rinde su merecido honor a los vegatales, yo también me sentiría feliz si me mandaran cartas contándome sobre sus preferidos.
I'm gonna be round my vegetables
I'm gonna chow down my vegetables
I love you most of all,
my favorite vege-table
If you brought a big brown bag of them home
I'd jump up and down and hope you'd toss me a carrot
I'm gonna keep well my vegetables
Cart off and sell my vegetables
I love you most of all,
my favorite vege-table,
Oh oh taba vega vegel
I tried to kick the ball but my tenny flew right off
I'm red as a beet 'cause I'm so embarassed
Sleep a lot, eat a lot
Brush'em like crazy
run a lot, do a lot
Never be lazy
Sleep a lot, eat a lot
Brush'em like crazy
run a lot, do a lot
Never be lazy
Chomp chomp chomp chomp do-do-do do-do-do
Bop bop bop bop do-do-do do-do-do
I threw away my candy bar
and I ate the wrapper
and when they told me what I did
I burst into laughter
I know that you'll feel better
When you send us in
Your letter an'
Tell us the name of your
Your favorite vege-table
creo que mi vegetal preferido es la zanahoria.
click acá para bajar Smile, el disco completo (buenísimo)
obras:
asparagus - adrien coorte
bodegón con cardo y zanahorias - juan sánchez cotán
me encantó este tema que le rinde su merecido honor a los vegatales, yo también me sentiría feliz si me mandaran cartas contándome sobre sus preferidos.
I'm gonna be round my vegetables
I'm gonna chow down my vegetables
I love you most of all,
my favorite vege-table
If you brought a big brown bag of them home
I'd jump up and down and hope you'd toss me a carrot
I'm gonna keep well my vegetables
Cart off and sell my vegetables
I love you most of all,
my favorite vege-table,
Oh oh taba vega vegel
I tried to kick the ball but my tenny flew right off
I'm red as a beet 'cause I'm so embarassed
Sleep a lot, eat a lot
Brush'em like crazy
run a lot, do a lot
Never be lazy
Sleep a lot, eat a lot
Brush'em like crazy
run a lot, do a lot
Never be lazy
Chomp chomp chomp chomp do-do-do do-do-do
Bop bop bop bop do-do-do do-do-do
I threw away my candy bar
and I ate the wrapper
and when they told me what I did
I burst into laughter
I know that you'll feel better
When you send us in
Your letter an'
Tell us the name of your
Your favorite vege-table
creo que mi vegetal preferido es la zanahoria.
click acá para bajar Smile, el disco completo (buenísimo)
obras:
asparagus - adrien coorte
bodegón con cardo y zanahorias - juan sánchez cotán
15.8.11
hold on, baby
hold on - t. waits
traducción de http://letras-traducidas.net/?p=314
Colgaron un cartel en la ciudad
"Si vives a tope, no querrás
olvidarlo nunca"
Así que dejó Monte Río, hijo.
Del mismo modo que una bala sale de la pistola.
Con sus ojos negros y sus caderas a lo Marylin
se fué y cogió el camino a California.
La luna era dorada, y su
pelo como el viento.
Dijo: "No mires atrás.
Vamos Jim"
Oh, tienes
que aguantar, y aguantar.
Tienes que aguantar.
Coge mi mano. Estoy a tu lado.
Tienes que aguantar.
Bueno, le dió a ella un reloj de un "todoacién".
Y un anillo hecho con una cuchara.
Todo el mundo busca a alguien a quien culpar
Pero compartes mi cama, y compartes mi nombre.
Vale, adelante, llama a la policía.
No se conoce a chicas bonitas en cafeterías
Me dijo que todavía me quería.
A veces, no se puede hacer nada más.
Oh, tienes
que aguantar, y aguantar.
Tienes que aguantar.
Coge mi mano. Estoy a tu lado.
Tienes que aguantar.
Dios bendice tu torcido corazón.
San Luis tiene lo mejor de tí.
Echo de menos tu quebrada voz oriental (china).
Como desearía que todavía estuvieras aquí conmigo.
Primero te fortaleciste, y luego te desmoronaste.
Quemaste tu casa por completo.
No queda nada que te ate a éste lugar.
Te vienes abajo, tras
este gran mundo azul.
Oh, tienes
que aguantar, y aguantar.
Tienes que aguantar.
Coge mi mano. Estoy a tu lado.
Tienes que aguantar.
Mas allá, en el hotel al lado del río
Son más de las diez, y oscurece.
En una tienda de todo a 99 centavos, cerró sus ojos,
y empezó a balancearse.
Pero es tan dificil bailar estando así,
cuando hace frío y no hay música.
Bueno, tu vieja ciudad natal está tan lejos,
pero dentro de tu cabeza suena
una canción titulada…
Aguanta, aguanta.
Realmente tienes que aguantar.
Coge mi mano. Estoy a tu lado.
Tienes que aguantar.
tom en coffee and cigarettes
traducción de http://letras-traducidas.net/?p=314
Colgaron un cartel en la ciudad
"Si vives a tope, no querrás
olvidarlo nunca"
Así que dejó Monte Río, hijo.
Del mismo modo que una bala sale de la pistola.
Con sus ojos negros y sus caderas a lo Marylin
se fué y cogió el camino a California.
La luna era dorada, y su
pelo como el viento.
Dijo: "No mires atrás.
Vamos Jim"
Oh, tienes
que aguantar, y aguantar.
Tienes que aguantar.
Coge mi mano. Estoy a tu lado.
Tienes que aguantar.
Bueno, le dió a ella un reloj de un "todoacién".
Y un anillo hecho con una cuchara.
Todo el mundo busca a alguien a quien culpar
Pero compartes mi cama, y compartes mi nombre.
Vale, adelante, llama a la policía.
No se conoce a chicas bonitas en cafeterías
Me dijo que todavía me quería.
A veces, no se puede hacer nada más.
Oh, tienes
que aguantar, y aguantar.
Tienes que aguantar.
Coge mi mano. Estoy a tu lado.
Tienes que aguantar.
Dios bendice tu torcido corazón.
San Luis tiene lo mejor de tí.
Echo de menos tu quebrada voz oriental (china).
Como desearía que todavía estuvieras aquí conmigo.
Primero te fortaleciste, y luego te desmoronaste.
Quemaste tu casa por completo.
No queda nada que te ate a éste lugar.
Te vienes abajo, tras
este gran mundo azul.
Oh, tienes
que aguantar, y aguantar.
Tienes que aguantar.
Coge mi mano. Estoy a tu lado.
Tienes que aguantar.
Mas allá, en el hotel al lado del río
Son más de las diez, y oscurece.
En una tienda de todo a 99 centavos, cerró sus ojos,
y empezó a balancearse.
Pero es tan dificil bailar estando así,
cuando hace frío y no hay música.
Bueno, tu vieja ciudad natal está tan lejos,
pero dentro de tu cabeza suena
una canción titulada…
Aguanta, aguanta.
Realmente tienes que aguantar.
Coge mi mano. Estoy a tu lado.
Tienes que aguantar.
tom en coffee and cigarettes
6.8.11
con copia oculta
copia certificada - a. kiarostami
Cuevana | Copia Certificada (2010) (actualmente proyectándose en salas)
me debo un post para hablar de la lengua en el cine, poniendo en relación esta película con enter the void y the limits of control. pero por ahora, dejo asentada mi profunda admiración por kiarostami, binoche y shimell.
Cuevana | Copia Certificada (2010) (actualmente proyectándose en salas)
me debo un post para hablar de la lengua en el cine, poniendo en relación esta película con enter the void y the limits of control. pero por ahora, dejo asentada mi profunda admiración por kiarostami, binoche y shimell.
31.7.11
amar, temer, dormir
sueño profundo - b. yoshimoto
me encanta la capacidad de banana, que viene en este libro de las raíces profundas del rizoma de kawabata, de relacionar a sus personajes con la naturaleza. de entablar relaciones causales espontáneas que no son tan simples ni aceptables en el mundo normal, pero que no cuestionaríamos. y todo en ese universo dulzón (pero no edulcorado), calentito y suave como las mañanas de domingo en la cama. o las noches de sábado que nos tientan al sueño profundo.
"En cualquier caso, el simple hecho de estar junto a él me provocaba una terrible sensación de soledad. ¿Por qué sería? Yo siempre estaba un poco triste, acosada por la añoranza de la luna que brillaba en la lejanía mientras me iba hundiendo eternamente en lo más hondo de la noche azul y me teñía de azul hasta la punta de las uñas.
Cuando estaba con él me convertía en una mujer sin palabras."
"La primera vez que quedamos era pleno invierno. Fuimos a la playa en coche. El domingo después que yo hubiese dejado mi trabajo de media jornada, él me propuso una cita. Había sido mi jefe y yo sabía que estaba casado. Fue un día muy, muy largo. Ahora puedo sentir que, aquel día, ya había empezado a producirse en mí una gran transformación. En algún momento de aquel día, yo dejé atrás a la chica saludable que había sido. En realidad, nada cambió, pero, o lo largo de las horas, la corriente de algún destino enorme y oscuro, irresistible, empezó a arrastrarnos a ambos. Y no me refiero simplemente a la energía sexual del amor, sino a una corriente inmensa, terriblemente triste, contra la cual nada podía la unión de nuestras fuerzas.
Con todo, yo entonces todavía estaba contenta, llena de vida; ni siquiera nos habíamos besado y ya lo amaba más que a nada en el mundo. ël conducía el coche a lo largo de la línea de la costa: el mar era hermoso y yo sentía cómo, al compás de los destellos que titilaban en las olas, una gran energía se vertía resplandeciente dentro de mí, y yo era feliz."
no hard feelings - 2011 - d. salle
me encanta la capacidad de banana, que viene en este libro de las raíces profundas del rizoma de kawabata, de relacionar a sus personajes con la naturaleza. de entablar relaciones causales espontáneas que no son tan simples ni aceptables en el mundo normal, pero que no cuestionaríamos. y todo en ese universo dulzón (pero no edulcorado), calentito y suave como las mañanas de domingo en la cama. o las noches de sábado que nos tientan al sueño profundo.
"En cualquier caso, el simple hecho de estar junto a él me provocaba una terrible sensación de soledad. ¿Por qué sería? Yo siempre estaba un poco triste, acosada por la añoranza de la luna que brillaba en la lejanía mientras me iba hundiendo eternamente en lo más hondo de la noche azul y me teñía de azul hasta la punta de las uñas.
Cuando estaba con él me convertía en una mujer sin palabras."
"La primera vez que quedamos era pleno invierno. Fuimos a la playa en coche. El domingo después que yo hubiese dejado mi trabajo de media jornada, él me propuso una cita. Había sido mi jefe y yo sabía que estaba casado. Fue un día muy, muy largo. Ahora puedo sentir que, aquel día, ya había empezado a producirse en mí una gran transformación. En algún momento de aquel día, yo dejé atrás a la chica saludable que había sido. En realidad, nada cambió, pero, o lo largo de las horas, la corriente de algún destino enorme y oscuro, irresistible, empezó a arrastrarnos a ambos. Y no me refiero simplemente a la energía sexual del amor, sino a una corriente inmensa, terriblemente triste, contra la cual nada podía la unión de nuestras fuerzas.
Con todo, yo entonces todavía estaba contenta, llena de vida; ni siquiera nos habíamos besado y ya lo amaba más que a nada en el mundo. ël conducía el coche a lo largo de la línea de la costa: el mar era hermoso y yo sentía cómo, al compás de los destellos que titilaban en las olas, una gran energía se vertía resplandeciente dentro de mí, y yo era feliz."
no hard feelings - 2011 - d. salle
AMY
love is a losing game - a. winehouse
For you I was a flame
Love is a losing game
Fire storey fire as you came
Love is a losing game
Why do I wish I never played
Oh what a mess we made
And now the final frame
Love is a losing game
Played out by the band
Love is a losing hand
More than I could stand
Love is a losing hand
Self professed... profound
Till the chips were down
...know you're a gambling man
Love is a losing hand
Though I'm rather blind
Love is a fate resigned
Memories mar my mind
Love is a fate resigned
Over futile odds
And laughed at by the gods
And now the final frame
Love is a losing game
For you I was a flame
Love is a losing game
Fire storey fire as you came
Love is a losing game
Why do I wish I never played
Oh what a mess we made
And now the final frame
Love is a losing game
Played out by the band
Love is a losing hand
More than I could stand
Love is a losing hand
Self professed... profound
Till the chips were down
...know you're a gambling man
Love is a losing hand
Though I'm rather blind
Love is a fate resigned
Memories mar my mind
Love is a fate resigned
Over futile odds
And laughed at by the gods
And now the final frame
Love is a losing game
7.7.11
prodigio V.
escena 1
Un caballo hecho de líneas aplanadas recorre hacia el horizonte la textura del campo.
Silencio.
Se escucha un pájaro.
Se escucha el trote del caballo.
En el campo relampaguea. El viento mueve las hojas de los árboles. La tierra tiembla y se desgrana. Los terrones de desprenden del pasto y las patas del caballo se hunden en la despedazada maleza. Se repliega.
El caballo tambalea.
Silencio.
Se escucha una caída.
escena 2
Sale el sol en campo abierto. El horizonte está teñido de rojo. Cantan miles de cotorras, ruidosas con sus picos en alto. Construyen nidos; cacarean gallinas.
Se escucha venir al caballo, cascos.
El cielo clarea, cristalizado por el frío. No parece haber nadie.
Se despierta. El día, como un manto celeste cala en la cama como una clarividencia del sueño.
Se escuchan, amortiguados por el vidrio de la ventana, unos clamores, lejos.
Las crines relucientes se baten al viento, sacuden la tierra reseca.
escena 3
Lo metálico no existe. Hay una mecanicidad en las manos. Palancas. Son máquinas dormidas las que amansan la naranja para molerla.
Jugo. Sed que amaina. Se escucha el líquido que se escurre.
Dulzor impregnado en la mesada.
En el campo, afuera, todavía hay una luz azulada. Se intuye el frío.
Se ve una nube baja.
Silencio.
_____________MAÑANA LLUEVE_____________
Más gotas naranjas aguadas percuten la madera.
Un caballo hecho de líneas aplanadas recorre hacia el horizonte la textura del campo.
Silencio.
Se escucha un pájaro.
Se escucha el trote del caballo.
En el campo relampaguea. El viento mueve las hojas de los árboles. La tierra tiembla y se desgrana. Los terrones de desprenden del pasto y las patas del caballo se hunden en la despedazada maleza. Se repliega.
El caballo tambalea.
Silencio.
Se escucha una caída.
escena 2
Sale el sol en campo abierto. El horizonte está teñido de rojo. Cantan miles de cotorras, ruidosas con sus picos en alto. Construyen nidos; cacarean gallinas.
Se escucha venir al caballo, cascos.
El cielo clarea, cristalizado por el frío. No parece haber nadie.
Se despierta. El día, como un manto celeste cala en la cama como una clarividencia del sueño.
Se escuchan, amortiguados por el vidrio de la ventana, unos clamores, lejos.
Las crines relucientes se baten al viento, sacuden la tierra reseca.
escena 3
Lo metálico no existe. Hay una mecanicidad en las manos. Palancas. Son máquinas dormidas las que amansan la naranja para molerla.
Jugo. Sed que amaina. Se escucha el líquido que se escurre.
Dulzor impregnado en la mesada.
En el campo, afuera, todavía hay una luz azulada. Se intuye el frío.
Se ve una nube baja.
Silencio.
_____________MAÑANA LLUEVE_____________
Más gotas naranjas aguadas percuten la madera.
en un examen de primaria un compañero me sopla la palabra que no sé. me da la palabra exacta para que toda esa pregunta que tengo por delante y que ignoro se responda como sola, se despliegue en la prueba, que era una hoja en blanco, despertando mi memoria. como si mi mano no fuera mi mano. me veo hoy, desde afuera, escribir a los 7 años como una muerta. eso marca para siempre, hoy, mi relación con la escuela, con mi compañerito, con mis manos y con la escritura. eso marca para siempre lo que quiero de mí misma. ser sólo memoria, que alguien escriba por mí. me importa mi mano, me importa mi cuerpo, lo que sale de mi mano como sangre.
que me saquen sangre me resulta un acto de violencia. mi sangre también soy yo. mi sangre que se enfría en un tubo de ensayo frío y esterilizado soy yo. lo siento como si degenerara, como si se me disecara el alma.
que me saquen sangre me resulta un acto de violencia. mi sangre también soy yo. mi sangre que se enfría en un tubo de ensayo frío y esterilizado soy yo. lo siento como si degenerara, como si se me disecara el alma.
24.6.11
gardel, a 76 años, sigue cantando mejor
los fans recordaron al morocho del abasto hoy, en el cementerio de la chacarita
12.6.11
lema
lema - n. matogrosso
como respuesta al post publicado en Entrada sin Puerta quería traer a ney nuevamente.
(Ioba iê)
Não vou lamentar
a mudança que o tempo traz, não
o que já ficou para trás
e o tempo a passar sem parar jamais
já fui novo, sim
de novo, não
ser novo pra mim é algo velho
quero crescer
quero viver o que é novo, sim
o que eu quero assim
é ser velho.
Envelhecer
certamente com a mente sã
me renovando
dia a dia, a cada manhã
Tendo prazer
me mantendo com o corpo são
eis o meu lema
meu emblema, eis o meu refrão
Mas não vou dar fim
jamais ao menino em mim
e nem dar de, não mais me maravilhar
diante do mar e do céu da vida
e ser todo ser, e reviver
a cada clamor de amor e sexo
perto de ser um Deus
e certo de ser mortal
de ser animal
e ser homem
Tendo prazer
me mantendo com o corpo são
eis o meu lema
meu emblema, eis o meu refrão
Eis o meu lema
meu emblema, eis minha oração
Eis o meu lema
meu emblema, eis minha oração
(Ioba iê)
Y mi humilde traducción.
No me voy a lamentar
del cambio que trae el tiempo, ¡no!
de lo que ya quedó atrás
ni del tiempo que pasa, sin parar nunca.
Ya fui nuevo, ¡sí!
De nuevo, no.
Ser nuevo para mí es algo viejo.
Quiero crecer,
quiero vivir lo que es nuevo, sí.
Lo que quiero así es ser viejo.
Envejecer,
claro, con la mente sana.
Renovándome
día a día, cada mañana.
Sintiendo placer
me mantengo con el cuerpo sano.
Ese es mi lema
mi emblema, es mi refrán.
Pero no le voy a poner fin
nunca al nene que hay en mí
y no voy a dejar de maravillarme
delante del mar y del cielo de la vida
y voy a ser todo ser y revivir
con cada clamor del amor y del sexo;
cerca de ser un Dios
y seguro de ser mortal,
de ser animal,
y de ser hombre.
Sintiendo placer
me mantengo con el cuerpo sano.
Ese es mi lema
mi emblema, es mi refrán.
Es mi lema,
mi emblema, es mi oración…
como respuesta al post publicado en Entrada sin Puerta quería traer a ney nuevamente.
(Ioba iê)
Não vou lamentar
a mudança que o tempo traz, não
o que já ficou para trás
e o tempo a passar sem parar jamais
já fui novo, sim
de novo, não
ser novo pra mim é algo velho
quero crescer
quero viver o que é novo, sim
o que eu quero assim
é ser velho.
Envelhecer
certamente com a mente sã
me renovando
dia a dia, a cada manhã
Tendo prazer
me mantendo com o corpo são
eis o meu lema
meu emblema, eis o meu refrão
Mas não vou dar fim
jamais ao menino em mim
e nem dar de, não mais me maravilhar
diante do mar e do céu da vida
e ser todo ser, e reviver
a cada clamor de amor e sexo
perto de ser um Deus
e certo de ser mortal
de ser animal
e ser homem
Tendo prazer
me mantendo com o corpo são
eis o meu lema
meu emblema, eis o meu refrão
Eis o meu lema
meu emblema, eis minha oração
Eis o meu lema
meu emblema, eis minha oração
(Ioba iê)
Y mi humilde traducción.
No me voy a lamentar
del cambio que trae el tiempo, ¡no!
de lo que ya quedó atrás
ni del tiempo que pasa, sin parar nunca.
Ya fui nuevo, ¡sí!
De nuevo, no.
Ser nuevo para mí es algo viejo.
Quiero crecer,
quiero vivir lo que es nuevo, sí.
Lo que quiero así es ser viejo.
Envejecer,
claro, con la mente sana.
Renovándome
día a día, cada mañana.
Sintiendo placer
me mantengo con el cuerpo sano.
Ese es mi lema
mi emblema, es mi refrán.
Pero no le voy a poner fin
nunca al nene que hay en mí
y no voy a dejar de maravillarme
delante del mar y del cielo de la vida
y voy a ser todo ser y revivir
con cada clamor del amor y del sexo;
cerca de ser un Dios
y seguro de ser mortal,
de ser animal,
y de ser hombre.
Sintiendo placer
me mantengo con el cuerpo sano.
Ese es mi lema
mi emblema, es mi refrán.
Es mi lema,
mi emblema, es mi oración…
16.5.11
28.4.11
"y el cielo está tan gris y las palmeras tan derechas...
... tan derechas"
el palmar - entre ríos - abril 2011
Se asoma su maleta pensativa
no sabe si habra sitio para todo
ahí tiene que entrar toda su vida
pero ella aún no encuentra de qué modo.
Va plegando camisas y recuerdos
coloca entre los sueños sus zapatos
dobla el abrigo sobre los afectos
y no quiere que quepan los retratos
Y el cielo está tan gris
y las palmeras, tan derechas, tan derechas
Que difícil va a ser la despedida
reconstruir a solas su maleta
tras este salto seguirá su vida
como le sigue el hilo a la cometa
repasa el equipaje como ausente
ya sabe que no habrá ninguna meta
que el pasado termina en el presente
y que el presente empieza en su maleta
Y el cielo está tan gris
y las palmeras, tan derechas, tan derechas
Se asoma su maleta pensativa
no sabe si habrá sitio para todo
repasa el equipaje como ausente
ya sabe que no habrá ninguna meta
que el pasado termina en el presente
y que el presente empieza en su maleta
Dejando fuera al mundo conocido
con gesto inexorable
con mano de firmeza
Y el cielo está tan gris
y las palmeras, tan derechas, tan derechas...
el palmar - entre ríos - abril 2011
Se asoma su maleta pensativa
no sabe si habra sitio para todo
ahí tiene que entrar toda su vida
pero ella aún no encuentra de qué modo.
Va plegando camisas y recuerdos
coloca entre los sueños sus zapatos
dobla el abrigo sobre los afectos
y no quiere que quepan los retratos
Y el cielo está tan gris
y las palmeras, tan derechas, tan derechas
Que difícil va a ser la despedida
reconstruir a solas su maleta
tras este salto seguirá su vida
como le sigue el hilo a la cometa
repasa el equipaje como ausente
ya sabe que no habrá ninguna meta
que el pasado termina en el presente
y que el presente empieza en su maleta
Y el cielo está tan gris
y las palmeras, tan derechas, tan derechas
Se asoma su maleta pensativa
no sabe si habrá sitio para todo
repasa el equipaje como ausente
ya sabe que no habrá ninguna meta
que el pasado termina en el presente
y que el presente empieza en su maleta
Dejando fuera al mundo conocido
con gesto inexorable
con mano de firmeza
Y el cielo está tan gris
y las palmeras, tan derechas, tan derechas...
flor de loto
del último, reciente, disco de radiohead, the king of limbs, un temazo con un video hermoso: lotus flower
http://www.thekingoflimbs.com/
21.4.11
más momozen
momo - m. ende
"-Ve sola, Casiopea- dijo en voz baja-, yo no puedo más.
Es muy cerca, ponía en la espalda de Casiopea. Momo lo leyó y se volvió, asombrada. Poco a poco se dio cuenta de que estaba en aquel barrio mísero y como desierto {...}. Si era así, acaso podría llegar todavía hasta la calle de Jamás y a la Casa de Ninguna Parte.
-Está bien- dijo Momo-, voy contigo. ¿Pero no podría llevarte, para ir un poco más a prisa?
No, ponía en el caparazón de Casiopea.
-¿Por qué tienes que arrastrarte tú misma?- preguntó Momo.
A eso vino la enigmática respuesta: El camino está en mí.
Con esto la tortuga se puso en marcha y Momo la siguió, poco a poco y pasito a pasito."
"-Ve sola, Casiopea- dijo en voz baja-, yo no puedo más.
Es muy cerca, ponía en la espalda de Casiopea. Momo lo leyó y se volvió, asombrada. Poco a poco se dio cuenta de que estaba en aquel barrio mísero y como desierto {...}. Si era así, acaso podría llegar todavía hasta la calle de Jamás y a la Casa de Ninguna Parte.
-Está bien- dijo Momo-, voy contigo. ¿Pero no podría llevarte, para ir un poco más a prisa?
No, ponía en el caparazón de Casiopea.
-¿Por qué tienes que arrastrarte tú misma?- preguntó Momo.
A eso vino la enigmática respuesta: El camino está en mí.
Con esto la tortuga se puso en marcha y Momo la siguió, poco a poco y pasito a pasito."
17.4.11
bafici 2011
Hoy termina el BAFICI, este año no pude ir a tantas películas como suelo en los festivales pero, de todos modos, estuve en algunas.
En primer lugar, quiero resaltar algo muy importante: es el primer festival en el que no hay errores durante la proyección, ni faltan subtítulos, ni se atrasan los horarios (al menos, en mi experiencia). Esto es algo fundamental, al fin este festival empieza a marchar como dios manda! Así, sí.
Ahora, las películas, también creo que fue una gran programación y que se dieron cosas muy excepcionales (una parte muy interesante dedicada a material en súper 8 y pelis "del futuro"). Genial que haya habido un programa de Guzmán, uno de Godard y, personalmente, amé el de Jacques Doillon. Lo único muy molesto sobre las películas es que me quedé afuera del 50% (o más) de las que quería ver. ¡Eso no puede ser, ¿que el primer día de festival ya estén todas las funciones agotadas?! No, señor.
Dejo unas breves reseñitas de las películas que vi, por si tienen oportunidad de visitarlas en algún momento.
La femme qui pleure + La vie de famille (J. Doillon)
La femme qui pleure fue la primer película de Doillon, pero no por eso es un producto inmaduro, todo lo contrario, ya están planteados los temas recurrentes del director (la familia, las relaciones entre padres e hijos, las relaciones de pareja, los triángulos amorosos, el hogar, la ruta) y los fundamentos de su estética. La historia, simple y cotidiana, se deja llevar en escenas muy pulidas y sintéticas unidas por unos fundidos que dan un efecto de "suavidad" a la pasión de este melodrama.
Por otro lado, La vie de famille ya es uno de los productos consagrados de Doillon, con una jovencísima Juliette Binoche, que se atreve a aparecer desnuda en unas cuantas tomas, y otros actores impecables -la nena se roba la película-. Es una especie de predecesora de Somewhere (ya hablamos en este blog de la última de Sofía Coppola), la trama se centra en la relación de un padre y su hijita de 10 años, que es maravillosa pero tortuosa a la vez. Con momentos onda road movie y los mejores diálogos que uno pueda imaginar, la peli impacta y vuelve a arremeter después de horas de haber salido de la sala.
Détective (Jean-Luc Godard)
"Bueno, esta es una de Godard, así que ya se sabe un poco de qué va la cosa". Eso pensaba yo pero salí más sonriente de lo que me esperaba porque la peli es una cosa desopilante. Yo sabía que JLG era capaz de hacer humor pero ¿así? No me lo esperaba. Parodia al género policial, chicasGodard y un acertijo por resolver. Podría haberla vista comiendo pochoclo y no desentonaba, una de Jean-Luc para ver un viernes a la noche; parfait!
31 minutos, la película
Cine infantil o cine para adultos, no vamos a discutir esta cuestión. La cosa es que, otra vez en compañía de mis amigos Juanín Juan Harry, Juan Carlos Bodoque y Tulio Triviño, deliramos en la isla de la malvada Cachirula de los Cachirulos hasta que nos dolieron los abdominales de la risa. Cachirula es una especie de Elvira (TinyToons) de la vida moderna y de Chile, que tiene una colección de criaturitas exóticas en un fancy zoológico. Y para completar su colección rapta a Juanín. Sus amigos van al rescate y se inician en el camino del héroe (del disparate) que tiene un desarrollo muy divertido: con un "estómago de ballena" literalmente hablando, una tribu de nativos muy extraña y aventuras en altamar. ¡¡Gran peli!!
Willian Burroughs, a man within
Un documental sobre Burroughs con entrevistas a todos los grandes: Iggy Pop, Patti Smith, Laurie Anderson y muchos otros genios de la literatura, el rock y el arte actual. Es interesante la extensa recopilación de material de archivo muy zarpado que tienen y los recursos (tiene unas animaciones con alambre del carajo!!) con los que se las arregla para armar un documental en honor al padre del beat que le haga justicia.
Videogramas de una revolución (Harun Faroki y Andrei Ujica)
Una peli ensayística sobre la destitución de Ceausescu en Rumania en el '89, transmite el dolor que puede causarle a un pueblo vivir en el miedo y la alegría de la libertad. Pero también deja ver que bajo esas condiciones el ser humano puede volverse brutal.
Está dividida en dos partes, una primera, deconstructiva y muy analítica sobre la imagen en sí: el campo y el fuera de campo, el encuadre, etc. Y una segunda parte donde se desarrollan algo más "los hechos" y la forma en que esos hechos fueron comunicados. El trabajo, además, es impecable en la construcción de un punto de vista "del pueblo": todas las imágenes son tomadas de registros de la televisión o de camarógrafos aficionados con sus camaritas caseras.
En primer lugar, quiero resaltar algo muy importante: es el primer festival en el que no hay errores durante la proyección, ni faltan subtítulos, ni se atrasan los horarios (al menos, en mi experiencia). Esto es algo fundamental, al fin este festival empieza a marchar como dios manda! Así, sí.
Ahora, las películas, también creo que fue una gran programación y que se dieron cosas muy excepcionales (una parte muy interesante dedicada a material en súper 8 y pelis "del futuro"). Genial que haya habido un programa de Guzmán, uno de Godard y, personalmente, amé el de Jacques Doillon. Lo único muy molesto sobre las películas es que me quedé afuera del 50% (o más) de las que quería ver. ¡Eso no puede ser, ¿que el primer día de festival ya estén todas las funciones agotadas?! No, señor.
Dejo unas breves reseñitas de las películas que vi, por si tienen oportunidad de visitarlas en algún momento.
La femme qui pleure + La vie de famille (J. Doillon)
La femme qui pleure fue la primer película de Doillon, pero no por eso es un producto inmaduro, todo lo contrario, ya están planteados los temas recurrentes del director (la familia, las relaciones entre padres e hijos, las relaciones de pareja, los triángulos amorosos, el hogar, la ruta) y los fundamentos de su estética. La historia, simple y cotidiana, se deja llevar en escenas muy pulidas y sintéticas unidas por unos fundidos que dan un efecto de "suavidad" a la pasión de este melodrama.
Por otro lado, La vie de famille ya es uno de los productos consagrados de Doillon, con una jovencísima Juliette Binoche, que se atreve a aparecer desnuda en unas cuantas tomas, y otros actores impecables -la nena se roba la película-. Es una especie de predecesora de Somewhere (ya hablamos en este blog de la última de Sofía Coppola), la trama se centra en la relación de un padre y su hijita de 10 años, que es maravillosa pero tortuosa a la vez. Con momentos onda road movie y los mejores diálogos que uno pueda imaginar, la peli impacta y vuelve a arremeter después de horas de haber salido de la sala.
Détective (Jean-Luc Godard)
"Bueno, esta es una de Godard, así que ya se sabe un poco de qué va la cosa". Eso pensaba yo pero salí más sonriente de lo que me esperaba porque la peli es una cosa desopilante. Yo sabía que JLG era capaz de hacer humor pero ¿así? No me lo esperaba. Parodia al género policial, chicasGodard y un acertijo por resolver. Podría haberla vista comiendo pochoclo y no desentonaba, una de Jean-Luc para ver un viernes a la noche; parfait!
31 minutos, la película
Cine infantil o cine para adultos, no vamos a discutir esta cuestión. La cosa es que, otra vez en compañía de mis amigos Juanín Juan Harry, Juan Carlos Bodoque y Tulio Triviño, deliramos en la isla de la malvada Cachirula de los Cachirulos hasta que nos dolieron los abdominales de la risa. Cachirula es una especie de Elvira (TinyToons) de la vida moderna y de Chile, que tiene una colección de criaturitas exóticas en un fancy zoológico. Y para completar su colección rapta a Juanín. Sus amigos van al rescate y se inician en el camino del héroe (del disparate) que tiene un desarrollo muy divertido: con un "estómago de ballena" literalmente hablando, una tribu de nativos muy extraña y aventuras en altamar. ¡¡Gran peli!!
Willian Burroughs, a man within
Un documental sobre Burroughs con entrevistas a todos los grandes: Iggy Pop, Patti Smith, Laurie Anderson y muchos otros genios de la literatura, el rock y el arte actual. Es interesante la extensa recopilación de material de archivo muy zarpado que tienen y los recursos (tiene unas animaciones con alambre del carajo!!) con los que se las arregla para armar un documental en honor al padre del beat que le haga justicia.
Videogramas de una revolución (Harun Faroki y Andrei Ujica)
Una peli ensayística sobre la destitución de Ceausescu en Rumania en el '89, transmite el dolor que puede causarle a un pueblo vivir en el miedo y la alegría de la libertad. Pero también deja ver que bajo esas condiciones el ser humano puede volverse brutal.
Está dividida en dos partes, una primera, deconstructiva y muy analítica sobre la imagen en sí: el campo y el fuera de campo, el encuadre, etc. Y una segunda parte donde se desarrollan algo más "los hechos" y la forma en que esos hechos fueron comunicados. El trabajo, además, es impecable en la construcción de un punto de vista "del pueblo": todas las imágenes son tomadas de registros de la televisión o de camarógrafos aficionados con sus camaritas caseras.
si estamos enteros
costurera y carpintero - g. ferro
Cuando crezca seré
un prodigioso carpintero
Un hombre poderoso de mirada serena
con cuerpo de niña curiosa y atenta.
Colmaré mi antojo y construiré
para mí mismo mis propias muñecas
Solo con mis dedos lijaré su piel
para que guardemos la resina fresca.
Me enamoraré de una buena costurera
una mujer diestra, una buena mujer
con cuerpo de niño y manos bien dispuestas
Yo la amaré y la protegeré
de todo el terror de la naturaleza
Ella me amará y coserá para mí
los mejores vestidos para mis muñecas.
Ella será sabia y sabrá sonreír
cuando le griten niño costurera
Dirá que nada importa si estamos enteros
Niño costurera y niña carpintero.
Cuando crezca seré
un prodigioso carpintero
Un hombre poderoso de mirada serena
con cuerpo de niña curiosa y atenta.
Colmaré mi antojo y construiré
para mí mismo mis propias muñecas
Solo con mis dedos lijaré su piel
para que guardemos la resina fresca.
Me enamoraré de una buena costurera
una mujer diestra, una buena mujer
con cuerpo de niño y manos bien dispuestas
Yo la amaré y la protegeré
de todo el terror de la naturaleza
Ella me amará y coserá para mí
los mejores vestidos para mis muñecas.
Ella será sabia y sabrá sonreír
cuando le griten niño costurera
Dirá que nada importa si estamos enteros
Niño costurera y niña carpintero.
7.4.11
mi lumía
Poema en audio: Mi lumía de Oliverio Girondo por Oliverio Girondo
siempre que lo escucho sé que es para mí
siempre que lo escucho sé que es para mí
Marosa se levantó, era la mañana, mas no aún entrada, se pasó la lengua por los labios y con un impulso nimio salió de la cama de mantas blancas y suaves. Abrió las pesadas cortinas empolvadas para que el sol entrara y llenara con una luz pálida, celeste, aquella amplia estancia. Y, asombrada, alicaída, agradecida, Marosa vió en el jardín de las mandrágoras que había florecido la orquídea. Salió sin preocuparse por estar apenas en camisón, sin preocuparse si quiera por ensuciarse los pliegues de organdí con pasto y tierra.
Afuera la flor reinaba, era una perla, como un visón de suave, y era blanca como la piel de una muchacha virgen. Se vieron las dos, ensimismadas y traviesas. Y la orquídea, estirándose imperceptiblemente, con su labelo endulzado le lamió a Marosa el cuello, los dedos, los ojos.
Afuera la flor reinaba, era una perla, como un visón de suave, y era blanca como la piel de una muchacha virgen. Se vieron las dos, ensimismadas y traviesas. Y la orquídea, estirándose imperceptiblemente, con su labelo endulzado le lamió a Marosa el cuello, los dedos, los ojos.
5.4.11
zazen o la forma de trabajo de Beppo Barrendero
momo - m. ende
Beppo Barrendero, amigo entrañable de la bella Momo.
El viejo se llamaba Beppo Barrendero. Seguro que, en realidad, tendría otro apellido, pero como era barrendero de profesión y todos le llamaban así, él también decía que ese era su nombre. [...]
Le gustaba su trabajo y lo hacía bien. Sabía que era un trabajo muy necesario.
Cuando barría las calles, lo hacía despaciosamente, pero con constancia; a cada paso una inspiración y a cada inspiración una barrida. Paso - inspiración - barrida. Paso - inspiración - barrida. De vez en cuando se paraba un momento y miraba pensativamente ante sí. Después proseguía. Paso - inspiración - barrida. [...]
-Las cosas son así: a veces tienes ante ti una calle larguísima. Te parece tan terriblemente larga que nunca crees que podrás acabarla. [...] Y, entonces, te empiezas a dar prisa, cada vez más prisa. Cada vez que levantas la vista ves que la calle no se hace más corta. Y te esfuerzas más todavía, empiezas a tener miedo, al final estás sin aliento. Y la calle sigue estando por delante. Así no se debe hacer. [...] Nunca se ha de pensar en toda la calle de una vez, ¿entiendes? Sólo hay que pensar en el paso siguiente, en la inspiración siguiente, en la siguiente barrida. Nunca más que en lo siguiente.-
Y acá les presento a los malos:
Beppo Barrendero, amigo entrañable de la bella Momo.
El viejo se llamaba Beppo Barrendero. Seguro que, en realidad, tendría otro apellido, pero como era barrendero de profesión y todos le llamaban así, él también decía que ese era su nombre. [...]
Le gustaba su trabajo y lo hacía bien. Sabía que era un trabajo muy necesario.
Cuando barría las calles, lo hacía despaciosamente, pero con constancia; a cada paso una inspiración y a cada inspiración una barrida. Paso - inspiración - barrida. Paso - inspiración - barrida. De vez en cuando se paraba un momento y miraba pensativamente ante sí. Después proseguía. Paso - inspiración - barrida. [...]
-Las cosas son así: a veces tienes ante ti una calle larguísima. Te parece tan terriblemente larga que nunca crees que podrás acabarla. [...] Y, entonces, te empiezas a dar prisa, cada vez más prisa. Cada vez que levantas la vista ves que la calle no se hace más corta. Y te esfuerzas más todavía, empiezas a tener miedo, al final estás sin aliento. Y la calle sigue estando por delante. Así no se debe hacer. [...] Nunca se ha de pensar en toda la calle de una vez, ¿entiendes? Sólo hay que pensar en el paso siguiente, en la inspiración siguiente, en la siguiente barrida. Nunca más que en lo siguiente.-
Y acá les presento a los malos:
3.4.11
2.4.11
fool's gold
fool's gold - lhasa de sela
You told me that you'd stay with me
And shelter me forever
That was a hard promise to keep
I can't blame you for the bad weather
After all that has been said and done
I won't ask you where you're going
Don't keep in touch, I don't miss you much
Except sometimes early in the morning
Now use your silver tongue once more
There's one thing that I'd like to know
Did you ever believe the lies that you told?
Did you earn the fool's gold that you gave me?
I forgive you wanting to be free
I realize you long to wander
And I sympathize with your roving eyes
I just can't forgive your bad manners
Now use your silver tongue once more
There's one thing that I´d like to know
Did you ever believe the lies that you told?
Did you earn the fool's gold that you gave me?
Did you ever believe the lies that you told?
Did you earn the fool's gold that you gave me?
You told me that you'd stay with me
And shelter me forever
That was a hard promise to keep
I can't blame you for the bad weather
After all that has been said and done
I won't ask you where you're going
Don't keep in touch, I don't miss you much
Except sometimes early in the morning
Now use your silver tongue once more
There's one thing that I'd like to know
Did you ever believe the lies that you told?
Did you earn the fool's gold that you gave me?
I forgive you wanting to be free
I realize you long to wander
And I sympathize with your roving eyes
I just can't forgive your bad manners
Now use your silver tongue once more
There's one thing that I´d like to know
Did you ever believe the lies that you told?
Did you earn the fool's gold that you gave me?
Did you ever believe the lies that you told?
Did you earn the fool's gold that you gave me?
28.3.11
24.3.11
agua
agua - f. cabrera
Agua que cae de tus ojos
maestros del insomnio
y de las tristes vías.
Agua que inunda tu boca,
hablaste mal de recuerdos
de las noches mías.
Agua que plancha tu pelo
el mejor encordado
que toqué con mis manos.
Agua que inunda mi espejo
llenando de borrones
mi cara llorando.
Agua roja que me brota
de las venas rotas
sangre que me falta.
Agua que se vuelve blanca,
agua que te desnuda
todas las mañanas.
Agua que bebe un arroyo
temprano de pájaros
y lavanderas,
agua de las escupidas,
agua de los sudores
y de las letrinas.
Agua que saca de quicio
la valiente paciencia
de todos mis hermanos.
Agua que plancha tu pelo
el mejor encordado
que tocó mi mano.
Agua roja que me brota
de las venas rotas
sangre que me falta.
Agua que se vuelve blanca,
agua que te desnuda
todas las mañanas.
Agua que saca de quicio
la valiente paciencia
de todos mis hermanos.
Agua que plancha tu pelo
el mejor encordado
que tocó mi mano.
Tu pelo, el mejor encordado
que tocó mi mano.
link al disco completo de MonTresVideo
Agua que cae de tus ojos
maestros del insomnio
y de las tristes vías.
Agua que inunda tu boca,
hablaste mal de recuerdos
de las noches mías.
Agua que plancha tu pelo
el mejor encordado
que toqué con mis manos.
Agua que inunda mi espejo
llenando de borrones
mi cara llorando.
Agua roja que me brota
de las venas rotas
sangre que me falta.
Agua que se vuelve blanca,
agua que te desnuda
todas las mañanas.
Agua que bebe un arroyo
temprano de pájaros
y lavanderas,
agua de las escupidas,
agua de los sudores
y de las letrinas.
Agua que saca de quicio
la valiente paciencia
de todos mis hermanos.
Agua que plancha tu pelo
el mejor encordado
que tocó mi mano.
Agua roja que me brota
de las venas rotas
sangre que me falta.
Agua que se vuelve blanca,
agua que te desnuda
todas las mañanas.
Agua que saca de quicio
la valiente paciencia
de todos mis hermanos.
Agua que plancha tu pelo
el mejor encordado
que tocó mi mano.
Tu pelo, el mejor encordado
que tocó mi mano.
link al disco completo de MonTresVideo
18.3.11
31.1.11
contratapa
republico el artículo Merton y la Puerta de Oriente, de contratapa de ayer de Página12, recordando a Thomas Merton.
Por Juan Sasturain
Hoy, 31 de enero, cumpliría años Thomas Merton, un escritor, una persona extraordinaria. No soy un experto, ni siquiera demasiado conocedor de su obra densa, variada y extensa, pero con lo que leí, sé y vislumbro en los reflejos múltiples que dejó entre quienes lo trataron me alcanza. Más allá del mito inevitable que lo rodea, Merton es alguien que uno hubiera querido conocer. El célebre y (literalmente) amable monje trapense de la abadía de Getsemaní, Kentucky, autor –entre tantos otros textos– del inusitado best seller La montaña de siete círculos, en el que narraba el arduo camino de su revelación espiritual y que disparó multitud de solicitudes de ingreso a la orden fue antes que nada un hombre entero, saludable y valiente. Poeta, amigo y traductor de escritores que admiramos, Merton fue –famosamente– inspirador vocacional de Ernesto Cardenal y admirador, traductor y difusor de la poesía latinoamericana. El volumen de su correspondencia que reúne sus cartas a algunos de los tantos y tan diferentes escritores con los que se cruzó es realmente admirable. De Evelyn Waugh a Henry Miller; de Milosz y Pasternak a William Carlos Williams y Ferlinghetti; de Victoria Ocampo y Nicanor Parra, a un pendejísimo Miguel Grinberg.
Merton no era yanqui ni católico en origen; lo fue por decisiones ulteriores. Se eligió así. Nació en 1915 en Prades, Francia, donde sus padres –él, neocelandés, ella norteamericana–, ambos pintores, estaban ocasionalmente. Cuando nació, se radicaron en EE.UU. Pero perdió a su madre de niño, y a su padre de adolescente. Mientras, vivió y estudió en Francia e Inglaterra, aprendió francés e italiano. A los veinte volvió definitivamente a Nueva York. Estudió y se graduó en Artes en Columbia, en 1939, con una tesis sobre William Blake. Ya vivía intensamente, escribía y publicaba y daba clase.
Pero la vocación religiosa lo llevó a ingresar a fines de 1941 como novicio trapense en el monasterio de Getsemaní, en Kentucky, donde se ordenó sacerdote en 1949. Ahí vivió y escribió –con pequeños intervalos de salidas autorizadas– durante el resto de su vida. Thomas Merton murió en diciembre de 1968 a los 53 años –electrocutado, un tonto accidente con un ventilador– en Bangkok, Tailandia, de paso, mientras iba y venía en misiones de su oficio y vocación: una reunión de los monjes benedictinos y cisterciences asiáticos. En esos días había tenido la posibilidad de cumplir un anhelo muy particular: se había reunido con el Dalai Lama.
En la obra de Merton hay para elegir. Desde mediados de los años cuarenta –La montaña de los siete círculos es de 1948– hasta el fin de la década siguiente, escribe, por impulso propio o por necesidades de la orden, maravillosos textos de meditación espiritual, y algunos más o menos burocráticos de historia religiosa y de reflexión sobre la vida monacal. Semillas de contemplación y Las aguas de Siloé son, entre tantas, obras características de ese momento. En la Argentina los fue publicando Sudamericana en su momento.
Ya en los sesenta, y acaso a partir de Cuestiones discutidas, sin abandonar la reflexión espiritual y religiosa, Merton comienza a involucrarse cada vez más en las cuestiones del “mundo” y de su dramático tiempo, produciendo, sobre todo por afuera o al costado de los canales autorizados de la orden, artículos, cartas, análisis, poemas y manifestaciones sobre los temas clave de la época: la perversa Guerra Fría, la irracionalidad de la amenaza nuclear, la locura de Vietnam, la segregación racial y la lucha por los derechos civiles. Esos son los textos y las actitudes –sabias, reflexivas, firmes pero nunca desmadradas, siempre desde un pacifismo alerta– que lo acercan a los jóvenes radicales sesentistas de todo el mundo, y sobre todo con Latinoamérica. Ese es el Merton que leímos / descubrimos en Eco Contemporáneo, El Corno Emplumado y las revistas de la vanguardia poética del Movimiento Nueva Solidaridad, con su emblemático Mensaje a los poetas, de 1964.
Pero a mí en particular, y pienso que a muchos y cada vez más, el aspecto de la obra de Merton que más nos motiva hoy a la lectura y relectura es aquello que produjo sobre todo en el último tramo de su peregrinación espiritual: su acercamiento a Oriente. Hemos escrito al respecto. Uno de sus últimos libros originales, escrito en los primeros sesenta y publicado por la renovadora editorial norteamericana New Directions en 1965 es The Way of Chuang Tzú, Por el camino de Chuang Tzú, en la versión castellana publicada por la colección Visor de poesía en los setenta y reeditada por Lumen de Argentina hace unos años. Es un texto maravilloso.
Hay que subrayar que se trata de una traducción libre o –mejor dicho– de una recreación abierta –“imitaciones”, dice el autor– de muchos de los escritos y enseñanzas del “más espiritual de los filósofos chinos”, Chuang Tzú (o Tchuang Tsé, el del cuento de la mariposa soñada o soñadora que retoman Borges y otros), un maestro taoísta tan sabio como serenamente burlón que vivió hace casi dos mil quinientos años.
En el prólogo, Merton, que no sabía chino pero que estudió con maestros –como el idóneo Suzuki– que sí lo sabían, y que como Ezra Pound poseyó la sintonía espiritual adecuada para conectarse con el original tan distante, explica qué lo acercó al discípulo de Lao Tsé. Describe las afinidades profundas que lo llevaron a sentirse tan cerca de alguien que, como él y otros, eligieron alguna vez el retiro del mundo, la desconfianza en “una vida sometida por completo a presupuestos seculares arbitrarios, dictados por las convenciones sociales y dedicados a la consecución de satisfacciones temporales, que tal vez no sean más que un espejismo”.
Según Thomas Merton, el “camino” de Chuang Tzú, es decir: la elección del silencio, la simplicidad y la negativa a tomar en serio la agresividad, el empuje y la prepotencia que se supone que uno debe exhibir para funcionar en sociedad, mantiene una vigencia absoluta. El camino de Chuang Tzú –siguiendo el Tao Te Ching– prefiere no llegar a ninguna parte en el mundo, ni siquiera en el terreno de algún logro supuestamente espiritual. Y concluye Merton: “Chuang Tzú habría estado de acuerdo con San Juan de la Cruz en que se entra en este tipo de camino cuando se abandonan todos los caminos y, en cierto modo, uno se pierde”. Una perturbadora y hermosa propuesta de vida.
Por el camino de Chuang Tzú, de algún modo la última síntesis, el pensamiento decantado de Thomas Merton, es uno de esos libros conmovedores en sentido literal, pero no como los terremotos espirituales que producen en la adolescencia y juventud Dostoievski, Camus o Nietzsche. Merton-Chuang Tzú requieren haber vivido un poco más. Lo hemos dicho: uno se acerca a esos textos –poemas, breves cuentos, casi chistes– como si fuera a tomar agua. No tienen contraindicaciones. “El gallo de pelea”, “Medios y fines”, “Lo inútil”, “Las tres de la mañana”, “La importancia de no tener dientes”... se le puede entrar por cualquier parte.
El último texto, por ejemplo, “El funeral de Chuang Tzú”:
“Cuando Chuang Tzú estaba al borde de la muerte, sus discípulos empezaron a planear un espléndido funeral. Pero él dijo: ‘Tendré por ataúd el cielo y la tierra; el Sol y la Luna serán los símbolos de jade que pendan junto a mí; los planetas y las constelaciones brillarán como joyas a mi alrededor, y todos los seres estarán presentes como comitiva fúnebre en mi velatorio. ¿Qué más hace falta? ¡Todo está suficientemente dispuesto!’. Pero ellos dijeron: ‘Tememos que los cuervos y milanos devoren a nuestro Maestro’.
‘Bien’, dijo Chuang Tzú, ‘sobre la tierra seré devorado por cuervos y milanos, debajo de ella por hormigas y gusanos. En cualquier caso, seré devorado. ¿Por qué tanta parcialidad contra las aves?’”.
Las cartas, los testimonios de Ernesto Cardenal en los dos primeros tomos de sus memorias –Vida perdida y Las ínsulas extrañas– y el hermoso texto que le dedicó su amigo y editor, James Laughlin, en Ensayos fortuitos, nos aseguran que el tío Tom Merton no hubiera desentonado junto a aquel burlón maestro chino de la vida.
Por Juan Sasturain
Hoy, 31 de enero, cumpliría años Thomas Merton, un escritor, una persona extraordinaria. No soy un experto, ni siquiera demasiado conocedor de su obra densa, variada y extensa, pero con lo que leí, sé y vislumbro en los reflejos múltiples que dejó entre quienes lo trataron me alcanza. Más allá del mito inevitable que lo rodea, Merton es alguien que uno hubiera querido conocer. El célebre y (literalmente) amable monje trapense de la abadía de Getsemaní, Kentucky, autor –entre tantos otros textos– del inusitado best seller La montaña de siete círculos, en el que narraba el arduo camino de su revelación espiritual y que disparó multitud de solicitudes de ingreso a la orden fue antes que nada un hombre entero, saludable y valiente. Poeta, amigo y traductor de escritores que admiramos, Merton fue –famosamente– inspirador vocacional de Ernesto Cardenal y admirador, traductor y difusor de la poesía latinoamericana. El volumen de su correspondencia que reúne sus cartas a algunos de los tantos y tan diferentes escritores con los que se cruzó es realmente admirable. De Evelyn Waugh a Henry Miller; de Milosz y Pasternak a William Carlos Williams y Ferlinghetti; de Victoria Ocampo y Nicanor Parra, a un pendejísimo Miguel Grinberg.
Merton no era yanqui ni católico en origen; lo fue por decisiones ulteriores. Se eligió así. Nació en 1915 en Prades, Francia, donde sus padres –él, neocelandés, ella norteamericana–, ambos pintores, estaban ocasionalmente. Cuando nació, se radicaron en EE.UU. Pero perdió a su madre de niño, y a su padre de adolescente. Mientras, vivió y estudió en Francia e Inglaterra, aprendió francés e italiano. A los veinte volvió definitivamente a Nueva York. Estudió y se graduó en Artes en Columbia, en 1939, con una tesis sobre William Blake. Ya vivía intensamente, escribía y publicaba y daba clase.
Pero la vocación religiosa lo llevó a ingresar a fines de 1941 como novicio trapense en el monasterio de Getsemaní, en Kentucky, donde se ordenó sacerdote en 1949. Ahí vivió y escribió –con pequeños intervalos de salidas autorizadas– durante el resto de su vida. Thomas Merton murió en diciembre de 1968 a los 53 años –electrocutado, un tonto accidente con un ventilador– en Bangkok, Tailandia, de paso, mientras iba y venía en misiones de su oficio y vocación: una reunión de los monjes benedictinos y cisterciences asiáticos. En esos días había tenido la posibilidad de cumplir un anhelo muy particular: se había reunido con el Dalai Lama.
En la obra de Merton hay para elegir. Desde mediados de los años cuarenta –La montaña de los siete círculos es de 1948– hasta el fin de la década siguiente, escribe, por impulso propio o por necesidades de la orden, maravillosos textos de meditación espiritual, y algunos más o menos burocráticos de historia religiosa y de reflexión sobre la vida monacal. Semillas de contemplación y Las aguas de Siloé son, entre tantas, obras características de ese momento. En la Argentina los fue publicando Sudamericana en su momento.
Ya en los sesenta, y acaso a partir de Cuestiones discutidas, sin abandonar la reflexión espiritual y religiosa, Merton comienza a involucrarse cada vez más en las cuestiones del “mundo” y de su dramático tiempo, produciendo, sobre todo por afuera o al costado de los canales autorizados de la orden, artículos, cartas, análisis, poemas y manifestaciones sobre los temas clave de la época: la perversa Guerra Fría, la irracionalidad de la amenaza nuclear, la locura de Vietnam, la segregación racial y la lucha por los derechos civiles. Esos son los textos y las actitudes –sabias, reflexivas, firmes pero nunca desmadradas, siempre desde un pacifismo alerta– que lo acercan a los jóvenes radicales sesentistas de todo el mundo, y sobre todo con Latinoamérica. Ese es el Merton que leímos / descubrimos en Eco Contemporáneo, El Corno Emplumado y las revistas de la vanguardia poética del Movimiento Nueva Solidaridad, con su emblemático Mensaje a los poetas, de 1964.
Pero a mí en particular, y pienso que a muchos y cada vez más, el aspecto de la obra de Merton que más nos motiva hoy a la lectura y relectura es aquello que produjo sobre todo en el último tramo de su peregrinación espiritual: su acercamiento a Oriente. Hemos escrito al respecto. Uno de sus últimos libros originales, escrito en los primeros sesenta y publicado por la renovadora editorial norteamericana New Directions en 1965 es The Way of Chuang Tzú, Por el camino de Chuang Tzú, en la versión castellana publicada por la colección Visor de poesía en los setenta y reeditada por Lumen de Argentina hace unos años. Es un texto maravilloso.
Hay que subrayar que se trata de una traducción libre o –mejor dicho– de una recreación abierta –“imitaciones”, dice el autor– de muchos de los escritos y enseñanzas del “más espiritual de los filósofos chinos”, Chuang Tzú (o Tchuang Tsé, el del cuento de la mariposa soñada o soñadora que retoman Borges y otros), un maestro taoísta tan sabio como serenamente burlón que vivió hace casi dos mil quinientos años.
En el prólogo, Merton, que no sabía chino pero que estudió con maestros –como el idóneo Suzuki– que sí lo sabían, y que como Ezra Pound poseyó la sintonía espiritual adecuada para conectarse con el original tan distante, explica qué lo acercó al discípulo de Lao Tsé. Describe las afinidades profundas que lo llevaron a sentirse tan cerca de alguien que, como él y otros, eligieron alguna vez el retiro del mundo, la desconfianza en “una vida sometida por completo a presupuestos seculares arbitrarios, dictados por las convenciones sociales y dedicados a la consecución de satisfacciones temporales, que tal vez no sean más que un espejismo”.
Según Thomas Merton, el “camino” de Chuang Tzú, es decir: la elección del silencio, la simplicidad y la negativa a tomar en serio la agresividad, el empuje y la prepotencia que se supone que uno debe exhibir para funcionar en sociedad, mantiene una vigencia absoluta. El camino de Chuang Tzú –siguiendo el Tao Te Ching– prefiere no llegar a ninguna parte en el mundo, ni siquiera en el terreno de algún logro supuestamente espiritual. Y concluye Merton: “Chuang Tzú habría estado de acuerdo con San Juan de la Cruz en que se entra en este tipo de camino cuando se abandonan todos los caminos y, en cierto modo, uno se pierde”. Una perturbadora y hermosa propuesta de vida.
Por el camino de Chuang Tzú, de algún modo la última síntesis, el pensamiento decantado de Thomas Merton, es uno de esos libros conmovedores en sentido literal, pero no como los terremotos espirituales que producen en la adolescencia y juventud Dostoievski, Camus o Nietzsche. Merton-Chuang Tzú requieren haber vivido un poco más. Lo hemos dicho: uno se acerca a esos textos –poemas, breves cuentos, casi chistes– como si fuera a tomar agua. No tienen contraindicaciones. “El gallo de pelea”, “Medios y fines”, “Lo inútil”, “Las tres de la mañana”, “La importancia de no tener dientes”... se le puede entrar por cualquier parte.
El último texto, por ejemplo, “El funeral de Chuang Tzú”:
“Cuando Chuang Tzú estaba al borde de la muerte, sus discípulos empezaron a planear un espléndido funeral. Pero él dijo: ‘Tendré por ataúd el cielo y la tierra; el Sol y la Luna serán los símbolos de jade que pendan junto a mí; los planetas y las constelaciones brillarán como joyas a mi alrededor, y todos los seres estarán presentes como comitiva fúnebre en mi velatorio. ¿Qué más hace falta? ¡Todo está suficientemente dispuesto!’. Pero ellos dijeron: ‘Tememos que los cuervos y milanos devoren a nuestro Maestro’.
‘Bien’, dijo Chuang Tzú, ‘sobre la tierra seré devorado por cuervos y milanos, debajo de ella por hormigas y gusanos. En cualquier caso, seré devorado. ¿Por qué tanta parcialidad contra las aves?’”.
Las cartas, los testimonios de Ernesto Cardenal en los dos primeros tomos de sus memorias –Vida perdida y Las ínsulas extrañas– y el hermoso texto que le dedicó su amigo y editor, James Laughlin, en Ensayos fortuitos, nos aseguran que el tío Tom Merton no hubiera desentonado junto a aquel burlón maestro chino de la vida.
26.1.11
"nadie sonríe como el Presidente"
videocracy - e. gandini
no quisiera extenderme mucho en reseñar esta película, ni quisiera que las imágenes que acompañan este post hablen por sí solas (aunque, obviamente, lo hacen) sino que quisiera más bien indicar el visionado de esta película.
película que es un documental y, a la vez, al verla sentía que excedía al género, que tiene un contacto tan fuerte con la realidad y la historia política y cultural y con los cambios que poco tiene de película. la sentía como un componente de la realidad misma, un motor de cambio en el punto de vista: aquel científico que altera la temperatura de la muestra al introducir el termómetro.
y, también, al terminar de verla, ¿cómo no sentir que nos toca tan de cerca? si vivimos una era donde los poderosos son los que "son vistos" y los canales están inundados por la misma plaga (bailando por un sueño, gran hermano, mujeres de poca ropa insinuándose a los conductores de los más diversos programas; y todo el universo del chimento que alimenta y retroalimenta a la plaga).
¿cómo no pensar en "no podrá ser que dentro de unos años X se postule a presidente? confiemos en despertar antes de que empiece una pesadilla social como la que se deja ver en Videocracy.
no quisiera extenderme mucho en reseñar esta película, ni quisiera que las imágenes que acompañan este post hablen por sí solas (aunque, obviamente, lo hacen) sino que quisiera más bien indicar el visionado de esta película.
película que es un documental y, a la vez, al verla sentía que excedía al género, que tiene un contacto tan fuerte con la realidad y la historia política y cultural y con los cambios que poco tiene de película. la sentía como un componente de la realidad misma, un motor de cambio en el punto de vista: aquel científico que altera la temperatura de la muestra al introducir el termómetro.
y, también, al terminar de verla, ¿cómo no sentir que nos toca tan de cerca? si vivimos una era donde los poderosos son los que "son vistos" y los canales están inundados por la misma plaga (bailando por un sueño, gran hermano, mujeres de poca ropa insinuándose a los conductores de los más diversos programas; y todo el universo del chimento que alimenta y retroalimenta a la plaga).
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